Sapresti scrivere lo spartito della tua essenza? Quali note risuonerebbero? Io la musica non la so scrivere, ma il fruscio del vento tra le foglie mi porta via.
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UNA MANO AL BICCHIERE, la posata nell’altra,
arcinoto il passato, e l’avvenire – fino
a quando, chi lo sa? Tace
il romanzo
delle nostre esistenze qui sedute.
Ci scambiamo opinioni,
ma a me di dir la mia non interessa,
sono come Chopin:
«Le opinioni non erano il suo forte».
Se ciò che siamo lo sapessi suonare.
Anna Maria Carpi, da L’asso nella neve – Poesie 1990-2010 (in A ritroso, parte II), ed. Transeuropa Poetica, 2011
°ascoltando Cat Stevens – The Wind
